el viejo

A través de espejos de agua

camino raudo hacia el olvido,

nadie parece acordarse

de estos senderos recorridos.

No sé quien es el veterano

que acompaña la aventura,

han pasado casi dos años

y solo lo conozco ahora.

Es el quien me ofrece verdades únicas

bálsamo para el camino,

lo escucho muy atento

pero finalmente es olvido.

Cientos son los pecados

por aquel viejo cometidos,

no me atrevo a juzgarlo estando más perdido.

Quiero darle gracias

por haberse cruzado ese día,

pues casi he aprendido

que los años son vida...

30 sept... hacia cabrero

Quiltro

La palabra mapuche “quiltro” significa perro, aunque en Chile se le asocia a un perro sin raza que vive en la calle. El quiltro, es casi una institución en Chile, forma parte de nuestra cotidianidad y está siempre presente...

Quiltro

lo que hay...

Una rareza, el de las maletas me ofrece ayuda?

oigo el acento cantarín que me acoge, lo conozco y lo uso.

está frío, ha llovido.

por 1700 llego al terminal de buses

Filosofía en paro en la usach

y un socito me pide plata, sorry, no hay...

Solo una chica lee un papel arrugado,

no hay libros por ningún lado.

El viaje por la periferia un poco sucio,

como siempre.

El pasaje vale 10 lucas a conce,

casi me llego a sentir alto...

no veo tantas abuelitas, solo alguna muy abrigada.

hacen 7ºC... o 10...

Veo las orugas blancas y verdes, parecen funcionar mejor que antes,

aunque parecieran tener 15 años de uso.

Amo este país, no creí sentirme tan feliz.

una señora baja comiendo sopaipillas y su hija tira el papel al suelo.

no hay calefacción, hace frío y huele a lluvia.

En esta parte de la ciudad no hay caretas,

solo es lo que hay.

11:30 AM, 07 Septiembre

Terminal Santiago

aeropuerto

Que aeropuerto malo...

las ruedas truncadas de mi carro

oscilan caprichosas

hacia un destino ridículo.

El sueño potente justo en frente mío,

imaginando un futuro inexacto,

precioso...

Un desfile taconado y constante

te mantiene alerta al principio,

luego te aburre.

son las historias de siempre...

la segura chica del aeropuerto,

y detrás el primerizo atento,

de simpatía insegura.

6 AM, 07 septiembre

B.Aires

Día de calor

En una banca del paseo La Castellana consigo la sombra necesaria de cualquier día de agosto, seco... un silencioso y ensordecedor calor. Recalo en los tamices que dotan a los duros pavimentos de elegantes texturas. Luz es textura y música en los ojos, movimiento ininterrumpido. Doy cuenta del aroma a hierba que expele la atmósfera. Todo es muy sutil pues asfalto ruidoso de metales veloces atropella los sentidos y lo anterior desaparece. Los viejitos enamorados de la tarde anterior son ahora un bulldozer que cava como buscando desesperado un tesoro imaginario, que no existe. ¿Qué me ha llevado tan lejos de mi hogar? ¿Qué estoy buscando? Apago mi cerebro y elijo que es lo que quiero sentir. Todo vuelve a desaparecer y ahora el recuerdo lo pinto con mi pluma. Han pasado casi dos años desde mi partida y he encontrado un sin fin de respuestas, pero cada una de ellas trajo consigo dos nuevas preguntas. Estoy muy lejos de mi partida, pero mucho más lejos del final. He descubierto que regresar no es un final, sino otro principio. Una parada de exquisita incertidumbre de un futuro que me puede llevar donde me plazca. He crecido siglos y estoy lejos de envejecer. El dolor solo me ha llenado de vida y de ganas de seguir descubriendo que puedo ser quien yo quiera.

Mi cabeza me abandona de nuevo y el bulldozer se impone a mi paso. El camino de un día me hace escapar del calor que pone pensamientos incongruentes en mi cabeza, busco algo de brisa, busco algo de vista.

Ahora estoy sentado en un mirador de Madrid, tal vez el único que exista...

26 de Agosto

Graffiti afuera de la fundación Cartier - Paris

Ciudad ilusa

Mientras el circo del día se apaga, el calor pierde su intensidad, mas no su efecto adormecedor. Tu sueñas en la habitación de al lado y yo me revuelco en el insomnio de una mente intranquila que nunca me deja dormir en paz. Observo el tiempo, osando engañar al cuerpo para lograr conciliar el descanso iluso. Reposo ante un gigante de hormigón, austero y repetitivo. Dos chicos negros acaban de perder un taxi. Discriminación asquerosa. El ímpetu hipócrita que habita en las cabezas retorcidas de esta ciudad me lleva a disfrutar de esta noche tibia sentado en el mármol de un balcón cualquiera. No es un balcón cualquiera y el mármol no existe. Los negros siguen esperando el taxi y la noche avanza sin noción alguna del tiempo. Los coches siguen pasando acelerados, llegando atrasados a sus destinos. Las estrellan casi no existen en un cielo tan contaminado de luces pretenciosas. Un grupo de niños grita incesantemente afuera de un bar mientras un vecino molesto les grita a callar. Las sirenas de una baliza perdida chillan insoportablemente en los oídos de cualquiera que ose dormir a estas horas. Es muy tarde, lo sé. Solo pues cada vez demoran más los autos, cada vez más rápidos a sus destinos atrasados. El reloj desaparece de mi cabeza y todos los detalles de la noche parecen hacerse importantes. Cada vez son menos. El olor terroso, denso, casi como una gelatina transparente que congela todo en movimientos casi alucinógenos. Todo parece bajo los efectos de esta ciudad que droga lentamente de día. No te deja dormir en paz durante la noche. Está atiborrada de gente y nunca antes me sentí tan solo. Rato después un taxista se apiada y los negros por fin cogen rumbo a su destino. Estoy cansado de esta ciudad arribista, aspiracional, que opta a mirar en menos, cuando en realidad es una pura escenografía de cartón que quiere ser una Francia en sus barrios clásicos y un Estados unidos en sus barrios más modernos. Debe ser que no hay mar, debe ser que no hay cerros. No existen los espacios infinitos donde el hombre desahoga su pena a gritos, a llantos. En cambio, la moneda de cambio son las puteadas incesantes del boludo que no entiende que al que tiene enfrente es una persona. No existen los vacíos inolvidables donde los más duros caen presos en el ensimismamiento personal. Lugares para conocerse a si mismos. En cambio están los palacios de los metales veloces que muestran cual joyero, el nivel portentoso de los mas ricos. Los no aptos, bajo tierra. Ciudad de ricos feos y chicas disfrazadas de guapas. Una ciudad cada vez más dorada, como el rubio habitar de liso femenino que abunda. Cada vez hay menos vestidos de lunares y cada vez hay más abrigos de pana inglesa. Aquellos vestidos huelen a sur y a gitanillo, dice un penoso. Estoy rodeado de gente, pero me siento mas solo que nunca en toda mi vida, no veo humildad, no siento serenidad. No encuentro un espacio de contemplación urbana, mucho menos personal. Me quedo entonces en el mármol suelto de mi balcón mirando a los borrachos desfilar a gritos pateando el miserable suelo que sus antepasados les dejaron construido con sangre ajena y sueños robados. En este lugar no existe la memoria.

Julio 2009

Retrato

Retrato 15/06/09

A veces pasa el tiempo y las hojas de un libro quedan olvidadas. Hay bitácoras que se tornan amarillentas en una repisa perdida en el polvo del pasado. En un amanecer solo basta una nube, un sol radiante y un poco de magia, luego todas sus hojas se tornan blancas y quieren que la tinta negra corra de nuevo facilidad. Cuando los viajes se acaban, solo puede empezarse otros, más inciertos y más espectaculares. Los lugares cambian y los amigos también, pero el apetito voraz por la vida permanece intacto. Cuando una bitácora se cierra, es para no abrirse jamás, esta queda solo en la cabeza y con haberla echo basta. Continúa una nueva, y no pares nunca, pues solo de esta manera abrirás siempre los ojos como si fuera la primera vez.

Viajes

Viajo por horas,

cientos de veces por la misma linea.

Es un río de metales veloces

que conozco de memoria.

El paisaje y yo estamos fundidos,

ahora le pertenezco.

Son tantas las veces que lo he soñado

que ya no distingo la realidad del sueño.

Mis viajes son largos

como un beso tuyo

y el solo roce de tu respiración

hacen que emprenderlos valga las espera.

Y aunque ahora no te tengo entre mis brazos,

las mismas horas de siempre

me llevarán a los tuyos.

Me llevaste hasta el cielo,

y me has dejado muerto de miedo.

Contento,

por saber que estoy vivo.

Mi vida entera se pasea por mi cabeza,

no el pasado sino el resto de ella.

Que miedo tuve,

por la sola ignorancia

y que felicidad que sentí,

por saber que mis latidos descansan en tus labios,

y los tuyos en los míos.

Ahora anochece

y los rayos de oro fundido se escapan del cielo.

Las horas se hacen débiles,

y ya queda poco,

pero mi cabeza adormece,

y otra vez no sabe si te veo o te sueño...

10 de Junio

Bcn Madrid

ese momento...

A veces te encuentras con ese momento preciso...

...no hay nada que pueda yo explicar en esta foto, no se pueden hacer alegorías banales de un momento tan perfecto.

Feria de Abril, Forum Barcelona

Ida y vuelta

Las cadenas infinitas me acompañan 

mientras exploro los montes 

perdidos bajo esos soles.

Paso horas recorriendo un desierto

diáfano y dorado,

perdido en el horizonte.

Cuando los soles desaparecen, 

aquel desierto terso se pierde en la oscuridad,

y despierto del sueño en un mar de soledad.

Ahora contenidos nos vamos,

con el miedo de entregarnos

a un viaje imposible, 

Es pura ambición de vida, 

y no el simulacro desechable 

de una careta inventada por otros.

Bajo el cielo negro te pienso por horas,

inestables emociones que son de pura piel.

Te he mirado y observado tanto,

que ya te puedo ver.

Bajo el manto oscuro sueño con tu sombra,

Pero el susurro del viento

me dice al oído que no es hora.

Sin embargo el recuerdo es demasiado fuerte,

pues tu sangre ya corre por mi tripa...

y mientras echarte de menos es un sufrimiento,

tener tu recuerdo es una delicia.

Ida y vuelta

Marzo 2009

Los viejos

Amsterdam, Febrero 2009

... en una gira del recuerdo, pero sobre todo una gira sobre el futuro. Sobre los planes y las perspectivas del mundo. Sobre aquella sabiduría esquiva que parece no existir pero que se asoma en cada temporada. Ahora solo busco recorrer caminos, pero no caminos trazados, pues ellos solo me llevarán donde otro ya ha llegado...

Uno que comienza con viejos conocidos, 

viejos perdidos y buscando...

Un viaje de putas y molinos,

de dieta perfecta para capear fríos intensos 

que atemorizan los dedos tímidos...

Viejos amigos, 

las mismas putas historias de excesos, 

esta vez, al otro lado del mundo. 

No en el mejor lugar del mundo pues no estás. 

Simplemente escenarios,

para conversaciones de viejos eternos.

Un viaje de papas fritas,

aromas fuertes que penetran los poros, 

aromas de ellas vanidosas. 

Cruzando canales todo el día, 

rodando en los rayos oxidados 

del estilo holandés.

Entre edificios mágicos

y cisnes hipócritas, 

adornando una escenografía bien presentada. 

Una escenografía de sueños húmedos 

en canales y calles, puertas y vitrinas.

Vitrinas de calzado, de sueños contenidos,

de aspiracionales del kanabis.

esperando perder el guante

en cada esquina encontrada.

Atmóferas rojas,

peligros púrpuras...

romances inventados.

No existe una mejor sensación que la incertidumbre de empezar un nuevo camino, estoy vivo porque observo, estoy vivo y porque escribo. Quiero llegar a un lugar desconocido y nuevo. Quiero llegar viejo, pues lo mejor de llegar lejos, es el camino recorrido.

hojas vacías

...Hoy me enfrento ante un perfecto día cualquiera. Pero algo es distinto. Un año, dos años, no sé cuanto tiempo me ha hecho distinto. Me miro al espejo por la mañana y veo al mismo, más canas en la sien, pero soy el mismo. A veces un poco más gordo o flaco, pero soy el mismo. La ropa cambia, pero el tipo del otro lado del cristal no parece cambiar un ápice. Las fotos no cambian tampoco. Pero la cabeza... la cabeza vuela a la velocidad de la luz y siento que ha llovido mucho desde que no te veía. Han pasado bitácoras, perdido buscándome, buscándote. Han pasado horas de conquistar lugares y personas a través del dibujo. Y de la fotografía, desde ella construyo imágenes que guardo en mi memoria. Kilómetros de carreteras llanas, horas de viajes donde solo planifico el día. Pasaron noches completas pensando en tu imagen inventada. Y ahora no tengo idea cuando te vuelva a ver.

Casitas y casitas, van marcando mi camino de horas. Aparejos pedregosos y el naranja tiñendo y difuminándose a lo lejos. Los paisajes son áridos, luego dulces y sinuosos. El camino logra una soberana paz. Los frutos del pino visten la tierra sobre la que gigantes reposan. Las sombras se vuelven tesoros que lentamente desaparecen. En el horizonte hay un misterio pues los rayos de oro fundido desaparecen tras la colina. Las horas pasan y el contraste desaparece, ahora los tonos son un todo, un cuadro impresionista de una escena gris y oscura. El paisaje ya no es dulce sino amargo... la vida se esconde detrás de una nube negra y los cobardes huyen. Quien se quede descubrirá detrás del telón, y con el se bañará en un manto profundo de sueños...

Viejos conocidos, pero sabes diferente, como una droga en mi boca. Alucinando y estimulado por una vida que grita ser nada más que eso. Vida, vida que no me deprime. No es esa vida de revistas. No me interesa una mala película. A veces no me reconozco, y solo veo un par de locos. Te escapas, pero no lo suficiente. Piensas un poco y yo no pienso nada. Sencillamente no vale la pena. El trance que habita en mi cabeza vibra sin interrupciones y me pierdo una y otra vez. Trance de cuerdas chinas, dos frentes desnudas y un baile de perdidos. Me pierdo en tus labios, saben a miel. Y aunque se hace tarde, no quiero dormir. Nos conformamos con la delicada luz que entra por tu ventana iluminando de la forma más tenue tu rostro. A veces casi no te veo, pero estás ahí. El aire es suave y tu aroma frágil inunda la habitación. Bailamos con la mirada perdida donde nadie sabe. Jugamos con nuestros alientos contenidos y no quiero ver las consecuencias, échame la culpa. Un beso lo vale, mil besos... que sigue. No hay segundos en una noche como besos te daría. Eres energía perpetua, como me detengo si no quiero parar... no quiero hacerlo. Beso ilegal, ojos desafiantes. Nos aterra perdernos, sabes que te perderías en un mar blanco, en una confusión de brazos y piernas. Aterra la duda, pero tus pensamientos desaparecen junto a los míos. El pensamiento donde la nieve nubla todo y somos todo piel. La noche se acaba y los viejos locos se despiden y desaparecen en la poca oscuridad que queda...

El mismo paisaje que antes me pareció gris, ahora me parece absolutamente iluminado. La forma como contiene... me tiene absorto viendo el encuentro entre el cielo y la tierra. Una neblina apenas visible esconde el infinito. Apenas distingo algunas siluetas que me hablan de lo que hay en el horizonte, así como en el futuro. Pero no quiero saber, pues el paisaje es como estar en un sueño. Sonrisas espontáneas y casi puedo ver la tierra girar mientras surco el camino. Pero lo que gira es mi cabeza, envuelta en tu aroma, hasta ahora desconocido... 

Hoy me enfrento ante un perfecto día cualquiera, pero ya no soy el mismo, años sin serlo. Desde que me veo en el espejo lo noto. Me escapo en el metro, que está lleno de personajes únicos y mi imaginación vuela mientras oso retratar personas y calles que gritan atención. Visito la exposición de siempre, esta vez absolutamente aburrida. Pero pasan dos cuadros y ya entiendo cada pincelada. Hoy he abierto un nuevo cuaderno, y las teclas de una música perfecta acompañan a mi pluma que corre con particular facilidad por las hojas vacías. Paseo por lugares nuevos, callejuelas tan estrechas en las que los balcones inertes se saludan, parecen tener vida. Luego la conversación de un café y un punto suave en el día. Gritos multicolores hacen las copas y el punto fuerte. Pasa demasiado en muy poco. Los días cualquiera van desapareciendo, diría que ya no existen. Mi cabeza tiene más incertidumbres que las que tenía al embarcar, pero con el tiempo descubro que eso es bueno. La vida es amarga y me gusta, pues los aromas dulces llegan, y ahí estoy con mi pulso en el aire disfrutando de cada segundo. Este supuesto día cualquiera ahora es especial. Quiero planificar hacia atrás, ya que conozco el final. Pienso en el plan, pero el mejor plan es una hoja vacía, y cuando termina el día dejo un gran espacio en blanco que se llena de sueños mientras duermo.

Observar llena mis horas y todavía logro sorprenderme. Siento que nadie me ve y me transporto a un estado de absoluta franqueza, conociéndome, conociéndote, esperando volver a descubrirte...

Barcelona Madrid, Febrero 2009

bailando tango...

Maremagnum

Un pulso...

dos corazones laten.

Tres son los pies que deslizan

los cuatro ojos ciegos...

perdidos en un trance.

Con mis cinco llevo tu mano

y tu peso descansa en el

contoneo suave de un solo tango...

De olas que rompen lejos hipnotizado,

construyen el ritmo constante...

que nos vuelve locos en una pista

que hacemos infinita,

bailando tango...

Barceloneta, enero 2008

Maremagnum

CIUDADESPOETAS.BLOGSPOT.COM/2008/06/un-perfecto-da-cualquiera.html

rayo de sol

Nevermind

"Por esta vez seamos temerarios!

y embriaguémonos antes del desayuno."

"Pero óyeme diablos, no todo es oscuridad!"

"No me comprendes si crees que todo lo que veo es oscuridad; y si continuas creyéndolo, ¿cómo puede decirte por que lo hago? Pero si miras ese rayo de sol allá, ¡ah!, quizás tengas la respuesta. Anda, mira como entra por la ventana: ¿hay algo más bello que pueda compararse a una 'cantina' por la mañana temprano? ¿Tus volcanes de afuera? ¿Tus estrellas?... ¿Ras Alghetti? ¿Antares incontenible en el sur sudeste? Lo lamento pero no. No es tanto la belleza de ésta necesariamente, la cual, en retrogradación de mi parte, acaso no sea propiamente una 'cantina', pero piensa en todas aquellas atroces 'cantinas' en las que enloquece la gente y que pronto estarán bajando sus persianas, porque ni las mismas puerta del cielo abriéndose de par en par podrían llenarme de un gozo celestial tan complejo y desesperanzado como el que me produce la persiana metálica que se arrolla con estruendo, como el que me producen las puertas de persiana sin candado que baten para admitir a aquéllos cuyas almas se estremecen con las bebidas que llevan con mano trémula hasta sus labios. Todos los misterios, todas las esperanzas, todos los desengaños, si, todos los desastres están aquí, detrás de esas puertas batientes...."

Malcolm Lowry, Bajo el volcán

Barcelona, 6 febrero

esa ciudad

La necesito y la echo de menos.

Donde están esos cerros como los

pechos de la mujer preferida...

Aquí no encuentro esa nube negra

que oscurece el valle extenso

como el vientre

sobre el que descanso mi cabeza.

¿Donde demonios está el Mar?

En que lugar esta ese océano

donde duermen mis pensamientos.

No soporto la arrogancia

de una ciudad 

sin referentes inquebrantables.

Necesito un puente,

necesito un vacío inmenso,

necesito un río furioso

y un lago de calma...

pero no están...

y tus interminables edificios preciosos me agotan.

No veo más que ríos de metal,

disfrazados de verdes aspiracionales.

Quiero volver, pero vente conmigo.

Madrid

III.II.MMIX

"Quiero enamorarme como Oscar lo hace de Rio."

¡razones?

Dos gotas de agua

y en el fondo cae el cielo.

Maldito el manto gris

que indiferente

nubla mi regreso...

Bendito el velo

que detiene otra partida.

Dan una noche de viejos locos

y obtusos soñadores

que niegan despertar.

Cruzamos las miradas

y nos reconocemos

en la oscuridad de los decadentes,

pero yo no escucho razones,

y menos pienso en el amanecer que sigue.

Azabache no te vallas,

y no me la quites con sueños falsos...

esta noche no escucho razones.

Life experience!

Racimo de sueños...

ninguno se parece al otro

y ni siquiera pueden estar juntos.

En mi cabeza convergen

mundos opuestos,

y fuera de ella,

errático vivo uno a la vez.

Pero vivo mis sueños,

y el tonto tiempo sigue avanzando...

no se detiene a descansar

y menos mira hacia atrás.

Sigo soñando y la estúpida mula de las horas

testaruda me lleva con ella

Solo un sueño a la vez,

aunque los vivo y no me quiero mover...

y el puto tiempo avanza,

nómade, insensato y sigo soñando

...en la carretera

Perspectivas nuevas

ALEKSANDR RÓDCHENKO

Un Domingo típico y la visita a la Pedrera siempre garantiza una calidad excepcional en el montaje de sus exposiciones. Esta vez tocó ver la la obra del polivalente Aleksandr Ródchenko(1891-1956). No es un domingo típico pues me encuentro gratamente sorprendido por su fotografía, faceta (para mí) desconocida del polifacético genio de la gráfica y del constructivismo soviético de la primera mitad de siglo XX. Desde entonces, la visité por lo menos 5 veces. En cada una de ellas fui re-descubriendo una y otra vez las miradas y las perspectivas rebuscadas. Estas constituyen el origen de una expresión social contemporánea que encuentra en lo cotidiano, fuente inagotable de inspiración, un mar de situaciones desconocidas que deben ser retratadas por el ojo inquisidor de un maestro del diseño (con todo el sentido que se le pueda otorgar a esa palabra).

"La construcció es la visió moderna del mon.

L'art es una de les branques de les matematiques,

com qualsevol altra ciencia.

La construcció es una exigència moderna de l'organizació

i de l'us utilitari del material.

La vida constructiva és l'art del futur."

Eslògans, 22 de febrer de 1921

"Destruid, sed creadores

no temáis perder lo que sea,

porque el espíritu destructor

es un espíritu constructor

y vuestra procesión

revolucionaria os dará

la fuerza de la inventiva

creadora y brillante

será la vía de la creación

de la revolución, vuestra vía."

"Budte tvortsami!" ed creadores!]

Anarjiya, num 61, 17 Mayo de 1918.

Lendiz: "The books on all spheres of knowledge"

FOTOGRAFÍA

"La revolución en la fotografía consiste en el hecho de que un "suceso fotografiado", gracias a la calidad -"como ha sido fotografiado"-, ha actuado de una manera tan fuerte y tan inesperada, por todo su valor fotográfico específico, que no solo ha sido posible competir con la pintura, sino también mostrar a todos, un nuevo proceder perfecto de poner en evidencia el mundo alrededor de la ciencia, la técnica y el modo de vida de la humanidad contemporánea."

Novi Lef, Num 11, 1928

"Choufer"

La torre Xúkhov

"Stairs"

"Girl with Leica"

"La pintura sense objecte

ha sortit dels museus,

representa un carrer, una

plaça, el món sencer.

L'art del futur no será

una decoració per a apartaments

privats. Sera el mateix,

secons les necessitats,

per als edificis de quaranta-vuit

pisos, per als grants ponts,

per al radiotelégraf, per

l'aeronáutica, per als vaixells."

Ródchenko, 1920

Exposición en la Pedrera

Diciembre / 2008

Gótico temprano

Catedral de Santa María de Tarragona / Enero 2009